Morte?

Instalação subaquática de Jason deCaires Taylor

Agora mesmo, uma morte. E agora, uma outra morte. Foram-se células, mortas. Partiram pensamentos, mortos. E vem aí mais uma, e outra, e eis mais esta morte. Morreu a criança em Tel Aviv. Morreu a liberdade do agressor. Morreu o olhar do fotógrafo. Morreram os peixes no aquário espatifado. Morreu a paciência. Morreu o instante, e mais este. Morreu o parágrafo.

Os mortos morrem tanto quando o parágrafo anterior. Morrem como uma chama de uma vela que se apaga depois de acender outra vela. Feito pétalas da flor que se integram ao substrato onde brotam as roseiras. Morrem como o sol parece morrer durante a noite, se não fossem os ventos, se não fosse a lua cheia, se não fosse o calor na alta madrugada.

Morrer é seguir. Morrer é ir além. Morrer é abandonar a velha casa, o útero, a crisálida, o ovo. Morrer é cruzar as fronteiras de um estado e se dar ao novo, talvez de novo, renovo. Morrer para se perpetuar como vida. Morrer para dar passagem. Ser passagem. Colapsar a fração, a gota diminuta no oceano. E evaporar, e se fazer onda, e virar piscina natural. Água reciclada.

Morre o velho. Morre o novo. Morre a morte. Esvaziam-se os conceitos. Iluminam-se os medos, as angústias, os apegos, as visões. Transformam-se. Formas nunca antes vistas. Criatividade automanifestada, autoapaixonada. Devir radiante: avança sobre si mesmo. Devora-se para dar à luz a sombra que se iluminará.

Para morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer. E morrer…

 Até que se morra… de girar.

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